Plus personne ne coulisse son visage jusqu'au fond du regard amant la chaise au bois dormant n'attend plus son chaperon l'amour se serait-il pendu au bleu des glycines ?
La courbure et le fer d'une lune à ta main l'orbe du désir fruit sein tendu et froid, lys algide sur la poitrine des portes, filles closes en leur nuit frémissent sous la frappe
De l'enchevêtrement de nos voix monte la parole ange dépouillé de son masque d'encre et de ses oripeaux de papier le signe se dégage sans âge, simple rêve avec sa voix de nuit
De la main du feu extirpe l'étincelle sacre ton origine le poème est mémoire en sa résine la forêt écoule ses mythes ballet sur leurs pointes sèches Les hommes voient rouge et perdent leurs bois