il y avait cette porte sang de bœuf qui
mugissait quand on l'ouvrait au fond du jardin, une carcasse sombre
cette remise aux boyaux pleins d'outils rouillés et d'objets divers et
variés digérés depuis bien longtemps par le quotidien.
Parfois la page blanche devient plus transparente que l'aile d'un
papillon et on y devine vaguement la main de l'auteur dispersant
l'espace jusqu'à l'éblouissement.